Making of a History X

                                                          
  

                             

                Pasaron los días, volvieron las ciudades, los momentos y nada parecía cambiar…

                Volvíamos a los mismos sitíos, a los mismos lugares hasta que mucho más cerca de lo que
                esperaba hacerlo la encontré; o a lo mejor me encontro ella a mí, cuando me yo me acerque
                a ella o cuando ella se acerco a mí…

                Caminábamos sin mirarnos, sin rozarnos. Hasta el final del pasillo y luego siempre
                un poquito más. Aunque siempre fuera un poco más de ella y algo más de mí.
                           
                Apuntaba a empate después de una insignificante jornada de prologa pactada a
                medías entre sus silencios y mis aciertos; Fumando y dando de beber a mi
                desabastecida imaginación en esta habitación llena de bolsas de plástico,     
                cartuchos mojados y un sombrero negro para alargar más aún la mala sombra del  
                momento.
                Afuera esperaba el coche cartón piedra con el parabrisas desbocado. Como cuando                                                
                mis ansias se confunden con el color de su ropa
interior. Minutos antes, entre gafas 
                de pasta y pantalones de cuero, me jugaba
la cama a riesgo de pedir otra copa a la
                sonrisa perfecta de la misma camarera. Después, tu pálida piel, tus pantalones de
                cuero negro y esos coloretes en la cara cuando encienden las
luces antes de esos
                minutos de incertidumbre.
                Es entonces, cuando ya altivo, mis sentidos recobraban
el sentido. Aunque nunca     
                el suficiente como para dejar de entrever las cortinas rojas
que separan el cielo de
                sus piernas en plano corto contrapicado. Algo que siempre
merece un mejor plan
                que el anterior: Una cita entre hospitales y un amago de
llegar a ser su vicio más
                insurgente.
               
                Siguen pasando las horas. No me quedan más títulos con los que jugar, pero
                aún me resultaba extrañamente
fácil poder mostrarme como el perdedor de
                esta historia, incluso antes de participar en ella si no llega a ser por el premio
de
                consolación. Entre videos, canciones y una Súper 8 que invita a grabar
nuestra
                propia película para adultos. Paso unos minutos recordando si la invité
a subir
                a mi coche, con aquel gintonic perfumando el asiento trasero o si
mis ganas
                hicieron el resto. Me sentía la penúltima bola, esa que sin llegar a ser la ganadora
                siempre queda sobre la mesa de billlar. La que para ganar, al igual que ella,
                sobrevive siendo la última sobre el tapete.

                           

                “Si me esperas recojo tus cosas, lo que queda de ti y
te subo al coche”

                Ya no me pone tanto sentirme una carambola: Pasar de ser una simple bola de
                jugada ganadora a ganar la partida. Siempre como las tres últimas bolas de un
                billar americano. Rubia, rayas y ginebra…
                           
                Qué quereís que os diga: Si no consigo explicarlo, nunca podría lograrlo…
                Pero al menos, antes de empezar a filmar, que alguien tenga el valor de contar
                cómo nunca dejé de intentarlo…       

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